EVITA

Se cumplen 59 años de su desaparición física. En su memoria les dejo estos cuentos.
Yo soy de esos que son Evitistas pero no tanto Peronistas.

1935-.Buenos Aires:Evita por Eduardo Galeano

Parece una flaquita del montón,paliducha,desteñida,ni fea ni linda ,que usa ropa de segunda mano y repite sin chistar las rutinas de la pobreza.Como todas vive prendida a los novelones de la radio,los domingos va al cine y sueña con ser Norma Shearer y todas las tardecitas, en la estación del pueblo,mira pasar el tren hacia Buenos Aires.Pero Eva Duarte está harta.Ha cumplido quince años y está harta: trepa al tren y se larga.

Esta chiquilina no tiene nada.No tiene padre ni dinero; no es dueña de ninguna cosa.Ni siquiera tiena una memoria que la ayude.Desde que nació en el pueblo de Los Toldos,hija de madre soltera,fue condenada a la humillación, y ahora es una nadie entre los miles de nadies que los trenes vuelcan cada día sobre Buenos Aires,multitud de provincianos de pelo chuzo y piel morena,obreros y sirvientas que entran en la boca de la ciudad y son por ella devorados: durante la semana Buenos Aires los mastica y los domingos escupe los pedazos.

A los pies de las altas cumbres de cemento,Evita se paraliza.El pánico no la deja hacer otra cosas que estrujarse las manos,rojas de frío,y llorar.Después se traga las lágrimas,aprieta los dientes,agarra fuerte la valija de cartón y se hunde en la ciudad.

Por Eduardo Galeano ( Memoria del Fuego Tomo III )

¡Viva el cáncer!, escribió alguna mano enemiga en un muro de Buenos Aires. La odiaban, la odian los biencomidos: por pobre, por mujer, por insolente. Ella los desafía hablando y los ofendía viviendo. Nacida para sirvienta, o a lo sumo para actriz de melodramas baratos. Evita se había salido de su lugar. La querían, la quieren los malqueridos; por su boca ellos decían y maldecían. Además Evita era el hada rubia que abrazaba al leproso y al haraposo y daba paz al desesperado, el incesante manantial que prodigaba empleos y colchones, zapatos y máquinas de coser, dentaduras postizas, ajuares de novia. Los míseros recibían estas caridades desde al lado, no desde arriba, aunque Evita luciera joyas despampanantes y en pleno verano ostentara abrigos de visón. No es que le perdonaran el lujo: se lo celebraban. No se sentía el pueblo humillado sino vengado por sus atavíos de reina. Ante el cuerpo de Evita, rodeado de claveles blancos desfila el pueblo llorando. Día tras día, noche tras noche, la hilera de antorchas: una caravana de dos semanas de largo. Suspiran aliviados los usureros, los mercaderes, los señores de la tierra. Muerta Evita el Presidente Perón es un cuchillo sin filo.

Fuente1, Fuente2